Mil veces en mi me eh preguntado
¿a donde nos conducen los días muertos?,
¿en donde están las noches que no llegan?,
¿a que juegan los negros dados
de la muerte?
Ninguna palabra como respuesta se me a
presentado, entonces el cuerpo se
me a desplomado al punto de volverme
hombre, hombre como dice la poesía de Kant
en los pensamientos de Unamuno.
Ya mi madre advertía de lo peligroso
que suelen ser los sueños de otoño,
pero en esos años donde la preocupación
por la vida y su futuro no llaman
la atención, jamás me detuve a escuchar;
ahora cuando los golpes por nacer se
hacen eternos, es cuando la nostalgia
de sus palabras no vuelven y el hombre
que en mi muere sigue llorando.
La mujer junto al amigo que ayer abrazaba
se marcharon, recordaron u olvide que
la vida tiene sus propios planes siniestros,
y los, de esta vida solo sujetas a ello vivimos;
me niego a creer en ello y resuelvo por
entender que ambos a mis espaldas construían
la manera más cobarde de dejarme en el vacio
de la eterna condena, solo, olvidado, condenado
al desguarnecido espacio mío…protesto.
Entonces las preguntas siguen sueltas en el aire
esperando ser cubiertas con alguna respuesta
que se oculta en algún lugar del tiempo.
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